– il faudrait toujours se méfier des catégorisations et du désir de trier (difficile, parce que c’est un mouvement réflexe du cerveau d’opérer un rangement devant ce qui se présente à lui, de définir des hiérarchies) (pas que ce soit mauvais en soi, mais il faudrait garder à l’esprit ce côté arbitraire et non élucidé, obéissant aussi à des critères qui nous échappent, masqués par ceux qu’on pense raisonnés)
– toute fière tout à l’heure d’en arriver à l’idée qu’il y avait deux sortes de lecteurs
ceux qui veulent qu’un monde s’offre à eux, imaginaire et symbolique, avec ses rouages, sons sens particulier
et ceux qui voudraient un écho du monde, un angle, une approche intranquille
– mais c’est bien plus nuancé que ça, il y a des mondes rouages qui font échos et des approches qui créent un autre monde
– et finalement, en arriver à quoi, à l’inconnu
– derrière les études, les avis charpentés et argumentés autour de tel ou tel livre ou tel(le) auteur(e), est-ce qu’il n’y a pas la même dose d’inconnu que lorsqu’on rencontre quelqu’un, on ne sait pas vraiment pourquoi mais quelque chose survient, de l’ordre du sensible, du mémoriel, de l’émotion d’une expérience individuelle, avec le vertigineux que ça suppose, en déplacement hésitant, au milieu d’indices reconnus à cœur, naturellement, sans en avoir conscience
– face à deux personnes que je ne connais pas, d’un abord similaire (même âge, même style, mêmes circonstances), l’une me semblera plus accessible que l’autre, ça passe par des capteurs internes dont je n’ai pas idée (est-ce que ce n’est pas une intonation qui rappelle une voix aimée, un geste frère d’un autre qu’on a reçu comme tendre parce que provenant d’un(e) proche)
(en musique aussi il y a ce non-dicible, cette sensation d’un espace confortable, propice, ou au contraire rigide, rugueux, repoussant, même si ces musiques, la propice et la non propice, peuvent sembler se rejoindre par d’identiques tonalités, des intentions jumelles)
– quand je lis c’est toujours moi qui lis, et dire à l’autre pourquoi ce que je lis me porte c’est dire (par la bande, en sous-titre) d’autres choses en cascades, dont je connais mal les contours, que je ne saurais pas définir
– l’analyse est là comme un tuteur mais ce n’est pas la plante
(toute cette énergie à lire, voir, entendre, au fond pour se soigner) (l’amie parlait d’égratignures de vie, ce temps passé à chercher chez les autres les mêmes marques)

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