ainsi je sors et le chien vaque à ses occupations ras l’herbe ; sur la haie bien taillée en face, une pie marche, dodue, impératrice nonchalante, criaille, jacasse, râlote à chaque nouveau pas qu’elle fait, promenade non plane, ne s’enfonce pas, cette légèreté boulotte qu’elle a, sur sa terrasse moelleuse, elle picore quelque chose (coléoptère dans cette moquette) puis dans un cri s’envole jusqu’au pin vert, une branche après l’autre, dans l’ordre, pour elle un escalier après l’avenue de la haie, mais dépourvu de rampe ; "ah les oiseaux n’ont pas de bras", je pense, "ça les aiderait pourtant beaucoup, équilibrant leurs déplacements" ; la pie plonge sur le trottoir, se place sur la première bande blanche du passage piéton (noir sur blanc, blanc sur noir, ce camouflage ne fonctionne pas : "pas de bras, peu de jugeote ?" je m’interroge) ; sur ce constat, je dis au chien "on rentre", mais il ne répond pas (son habitude, et il faut dire que ces histoires de bras, puisqu’il n’en a pas, l’indiffèrent)
(manque la photo)