de la broussaille, comme un début de nid est tombé dans ma cour
le vent ramène de ces choses
pas seulement des plumes grises et blanches de pigeons
aussi un papier de bonbon mais je ne vois pas d’enfants ici
il y a la chaise dont le métal par plaques se décolle
des plantes et une coquille plate décorée de minuscules chemins de calcaire
l’oeil de fer du hibou est ouvert sous le banc
sa silhouette de cyclope s’adosse au mur
dvorak soulève l’air de la pièce où je cherche ma montre
je lis des histoires de sorcières
et fabrique de petits copeaux de laine
il n’y a pas besoin de faire semblant de ressembler à quelque chose à quelqu’un
les rideaux ne cachent pas la mer qui se trouve quelque part au nord
il y a des choses dont on ne peut pas se passer
miettes sac usagé
il y a la curiosité qui décide
l’espace pris, l’espace volé, l’espace mangé et les virgules de la respiration
le sol
et les interférences
retricotage
rétro-orage
les rétrospectives au pluriel
derrière les grilles ou devant, pas d’autre lieu qui tienne

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