O jardin : champ de trèfles, marées, pastel, violet foncé et blanc cassé dit coquille d’œuf - hirsutes tiges longues, soleils d’équilibristes au bout – tragédies grecques, drames de bourdons, plusieurs, bourdons des pierres à derrière gris, bourdons des prés à cul orange - alerte aux fourmis l’invasion, s’en vont jusqu’au pommier en rang détale dentelle – criquets, carabes et autres, mais seront dispersés, tranchés, époustouflés à la prochaine tonte – sur une marche je vois : la toile d’araignée discrète, elle y est, d’ondes invisibles secouée, inconfortable et seule, suspendue latérale, la peau de tambour transparent frappée d’air sa toile - ses pattes en main serrée – le lendemain matin, fil triangle, le jour suivant, fils en réseaux, et le suivant fils rose des vents bancale – il pleut, elle reste - je ne fais pas autre chose