TENTATIVES

block note - "Tout entier > 0 est-il la somme des chiffres d'un nombre harshad ?"

c jeanney — 2026-06-06T16:00:00Z

J'ai ajouté treize nouvelles plumes ce matin. La page a de plus en plus de mal à se charger, même en réduisant la résolution des photos (ce que je ne faisais pas au début, je devrais peut-être tout reprendre). Je cherche comment calculer le nombre de photos de plumes récoltées à ce jour, je copie sur un traitement de texte la suite de "< doc >" présents dans l'article, puis je fais "rechercher et remplacer < par <" (parce que pourquoi pas) ce qui donne 190 occurrences, soit 190 plumes. Un jour, cette page sera finie, non réactualisée. Je ne sais pas quand, et encore moins quelle en sera la raison. En tout cas 190 ce n'est pas assez, ça ne veut rien dire 190, ça n'est pas comme 99 ou 707. Je vérifie tout de même, car je connais mon ignorance : j'apprends que 190 est à la fois un nombre sphénique et un nombre harshad. La quantité de choses qu'on utilise sans rien savoir à leur propos est insensée. C'est joyeusement perturbant. Ou terriblement stupéfiant. De plus, le mot "harshad" ressemble à un hasard tout chamboulé (comme c'est bizarre, dit Louis Jouvet dans ma tête).

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des photos de plumes mises au pot commun (06 06 26)

c jeanney — 2026-06-06T05:00:00Z

block note - tri

c jeanney — 2026-06-04T16:00:00Z

Parce que j'avais tellement envie de faire un montage vidéo, j'ai perdu le fil de ma stratégie, j'ai laissé ma belle organisation logique partir devant moi, mais ça devait arriver. Je me suis même demandé pourquoi vouloir écrire ce que j'avais stratégiquement décidé (au lieu d'attraper des images et des sons), puisque je n'y arrive concrètement pas. Mais je crois que ce n'est pas "écrire" au sens large, mon problème. C'est écrire ce dans quoi je me suis lancé, ce que j'appelle dans ma tête "le grand R", un objet précis, celui-là. Et pour celui-là, mon périmètre d'action est trop large. Si je ne vois pas les bords de la piscine, je ne nage pas, ou je nage mal, on appelle ça patauger, et c'est très juste, les pieds s'activent sur place, sans servir à un quelconque déplacement. Je crois que la clé c'est l'éventail de ce que l'on utilise quand on crée, son "aire de jeu". Je crois que cette idée du périmètre d'action ou de l'aire de jeu est valable pour toutes les activités créatrices, quelles qu'elles soient. Par exemple, chez moi, c'est souvent 3. Dans la plupart des textes que j'ai publiés, il y avait 3 idées. Une série télé + mon père + moi dans Lotus seven. Des écrits de VW, de ses proches et moi dans Marginalia Woolf. Ma mère, la vieillesse et comment je m'en arrange dans Bien assise. Un film, la lutte et ses choix propres dans La Nuit de Rachel Cooper. Une artiste, la vie et la création dans Yoko Ono dans le texte, etc. . Mon aire de jeu (mon toboggan, mon petit cheval à bascule, ma plate-forme qui tourne) c'est 3. Il se passe quelque chose avec 3 "matériaux" en main. Un seul, c'est unicolore, 2 c'est une confrontation noir blanc, mais avec 3, on ne sait pas quoi mettre en exergue, ça oblige à chercher une tactique, ça met des cailloux dans la semelle du mur bien droit bien carré bien construit. Je vais donc revoir ma stratégie avec un 3 bien en vue, il le faut, si je veux aller au bout de ce que j'ai en tête. Mon problème, c'est que, pour le faire lui, je n'ai qu'une idée (même si elle est très large, tentaculaire, c'est une seule idée) en plus de moi, ce qui fait que nous sommes deux, ce n'est pas assez. Pour une vidéo aussi, il faut être 3 (l'image, le son, le montage). Et même pour une broderie (la trame, le fil, le sujet). C'est peut-être idiot, mais je visualise cela comme une prise de contact avec le sol : avec 2 jambes, ce sera forcément les miennes et je serai seule, je ne pourrai pas "m'augmenter". Avec une chaise à 4 pieds, je m'assois, ça ne bouge pas, je reste immobile. Avec 3 pieds, voilà un tabouret. Il ne sert pas à adopter une position confortable dans la durée. On utilise un tabouret pour un instant seulement, pour exécuter une tâche, parce qu'on a besoin de lui pour être à la bonne hauteur, traire une vache ou une chèvre, attendre rien qu'une seconde, pendant un temps donné, restreint, unique, en vue d'aller vers autre chose. Il y a une tension. Et pour moi la tension est synonyme de pulsion créatrice. C'est l'opposé du monologue autosatisfait, ou du slogan, deux voies mortes, qui n'inventent rien. Je lis beaucoup de texte qui, sous leurs airs accueillants, sont des soliloques ou des injonctions. Je suis très contente ce matin. Mon block note est réellement la canne avec laquelle m'appuyer pour marcher (penser), il est ma jambe numéro 3. Mon seul bémol, c'est l'idée que j'ai déjà eu cette idée. Il est possible que j'aie déjà écrit ce 3, mon besoin de lui, son importance. Peut-être que je radote, que je "me" radote, que je tourne en rond. Mais je peux aussi voir ça comme revenir à la base, repartir de zéro, pas du vrai zéro (le vide, le néant), mais du début. "Cent fois sur le métier" etc. La ligne de démarcation entre se répéter, comme une mouche amnésique qui se cogne à la vitre, et répéter, recommencer, en quelque sorte, est toute menue. Maintenant, je dois revoir mon aire de jeu (ces 5 voies que j'ai affichées sur le mur du bureau et comment elles se déclinent en textes). Si je patauge, c'est que malgré mon impression d'élargissement (5 voies multipliées par d'autres pistes inclues dans chacune de ces voies), je ne vais que sur 2 jambes, pour le dire vite "moi et du texte". Je n'ai pas fait d'entailles pour qu'entre le troisième ingrédient, celui qui fera tension, ou moteur. C'est à lui que je dois réfléchir. Il est peut-être déjà là, qui sait, et je dois juste l'identifier. J'ai une application sur mon téléphone qui me donne les noms des oiseaux qu'elle peut enregistrer dans ma cour. Le rouge-queue noir est souvent détecté, il est là, sur un toit, sur un arbre, et je sais qu'il est là parce qu'il chante et que mon téléphone l'enregistre, mais je n'ai au départ aucune idée de sa présence. "Si un de ses petits vient à disparaître, la rouge-queue femelle l'appelle pendant 1 à 3 jours, bravant les prédateurs — chats, chiens, etc. —, en les survolant en criant."

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avant et après la déesse couseuse

c jeanney — 2026-06-03T16:07:22Z

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block note - appel et cabine téléphonique

c jeanney — 2026-06-02T16:00:00Z

Je lis deux articles à la suite, c'est peut-être le hasard, ou un biais cognitif de mon cerveau, mais je sens un lien entre eux, un lien très fort, que je ne sais pas identifier, et que je ne saurais peut-être pas expliquer, mais c'est l'endroit ici pour le tenter, le block note est un couteau suisse, il sert à se souvenir de, à rêver à, et à tenter de façon fragmentaire d'identifier quelques pourquoi. Le premier est la présentation de La ville qui n'existait pas 4 : La maison des rêves (2612), de Gregory Chatonsky. Le deuxième est un article de wikipedia sur le Nüshu. Ils se ressemblent. Je crois qu'il y a une sorte de même courant électrique qui les traverse. Sauf que pour l'un c'est "pour du vrai" comme disent les enfants, et pour l'autre, c'est "pour du semblant". La maison rêvée (de Chatonsky) est inventée, prospectée, dérivée, augmentée, hallucinée, comme les images tordues sur les téléviseurs qui inventent la pluie sous les rayures ou les taches présentielles de spectres, rien n'est réel et tout est vrai, c'est du possible, mais arrosé avec un engrais très puissant, qui lui laisse prendre son autonomie. C'est une création. La langue secrète (le Nüshu) est un à côté, une voie récalcitrante et parallèle, une vie malgré que, maigre, squelettique, la chanson des os qui se mettent à danser sous l'oppression. C'est une création. Ce sont deux expressions liées par la même sève, s'emparer de la liberté, et quelque part, s'échapper. Deux modes de survie. La vie s'échappe. Même conçue à partir de molécules qui n'ont rien en commun, elle échappe. Elle sort d'un appareillage compliqué à base d'une langue binaire propre aux machines (ia) mais transcendée par de l'humain, un jeu de miroir, comme ces lustres en pendeloques de larmes de verre où se reflètent les bâtiments d'une ville et des visages éventuels, neufs ou caricaturés. Dans l'autre cas, elle sort de l'impossibilité d'être ("écriture des femmes"), elle sort ancrée dans des corps. C'est peut-être ce qui relie ce qui ne semble pas lié, le grand écart fait par deux jambes collées au même tronc, entre trop de corps et pas assez de corps, entre une projection et le mouvement contraire, je ne sais pas comment ça s'appelle. La maison rêvée se projette vers un extérieur tous azimuts, sans freins, élaboré comme un ballon qui ne tiendrait pas compte de l'existence de sa ficelle. La langue secrète est le ballon et sa ficelle enroulés sur eux-mêmes et serrés en fagots, prêts à être cachés de poche en poche ou dans la manche, dans des replis vivants, incompressibles. On ne peut pas aller au plus large dans un cas, dans l'autre on ne peut pas aller au plus serré. Je suis attirée, au sens d'attraction, par les deux, mais en plus, pour les femmes et leur langue, j'ai de la tendresse. C'est peut-être le bourgeon en plus, la tendresse. J'ai l'impression que la maison rêvée pourrait tourner sans fin, comme un satellite dans l'espace, emportant à la fois tous les sons et aucun, le dessin de l'homme de vitruve et l'espoir d'un œil pour le voir. J'ai l'impression que la langue secrète est une de mes cellules, qui vit et meurt comme une de mes cellules, en suivant son chemin dans mes veines. J'en reviens au même point d'ancrage, qui tient dans le mot "incarné". Je peux choisir intellectuellement l'incarné ou le désincarné, je trouverais toujours de bonnes raisons. Pour ce qui est de la tendresse, je ne choisis pas, je la reçois de la langue opprimée, des corps en vie traversés par cette langue. Où va, en qui, en quoi, s'incarner l'héritage et ses suites.

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block note - mead

c jeanney — 2026-06-01T16:00:00Z

"Il y a des années, un étudiant a demandé à l'anthropologue Margaret Mead ce qu'elle pensait être le premier signe de civilisation dans une culture. L'étudiant s'attendait à ce que Mead parle d'hameçons, de casseroles en terre cuite ou de moulins en pierre. Mais ce ne fut pas le cas. Mead a dit que le premier signe de civilisation dans une culture ancienne était un fémur cassé puis guéri. Elle a expliqué que dans le règne animal, si tu te casses la jambe, tu meurs. Tu ne peux pas fuir le danger, aller à la rivière boire ou chercher de la nourriture. C'est n'être plus que chair pour bêtes prédatrices. Aucun animal ne survit à une jambe cassée assez longtemps pour que l'os guérisse. Un fémur cassé qui est guéri est la preuve que quelqu'un a pris le temps d'être avec celui qui est tombé, a bandé sa blessure, l'a emmené dans un endroit sûr et l'a aidé à se remettre. Mead a dit qu'aider quelqu'un d'autre dans les difficultés est le point où la civilisation commence." Cette citation est tirée du livre de Paul Brand, Fearfully and wonderfully made, je l'apprends grâce à la bibliothèque du Museum de Genève qui donne quelques précisions sur ce texte sujet à caution, car il n'est pas accompagné d'autres témoignages ou preuves (et on ne connait pas de texte écrit de Margaret Mead qui reprendrait ces mots), il est possible que ce soit un souvenir de Brand, peut-être tronqué, ou d'une élucubration utile à la rédaction d'un sermon (car il était médecin et évangéliste). En tout cas, la formule "aider quelqu'un d'autre dans les difficultés", faite de mots simples, de mots connus comme "aider", "autre", "difficultés", porte un message qui n'a pas l'air de faire consensus (cf le dernier flash-info). Je ne saurais pas retrouver par quelles circonvolutions j'en arrive à entendre George Heath-Whyte, dont je découvre le nom et l'existence, lire à voix haute un texte écrit en babylonien standard, langue parlée, d'après ce que je comprends, il y a trois mille ans

texte issu d'une tablette d'argile retranscrite par R. Campbell Thomson

et traduit par (qui sait ?)
qui l'a titré L'incantation contre le mal de dent

Lorsque Anu eut créé le ciel,
Lorsque le ciel eut créé la terre,
Lorsque la terre eut créé les fleuves,
Lorsque les fleuves eurent créé les canaux,
Lorsque les canaux eurent créé la boue,
Lorsque la boue eut créé le ver,
Le ver vint pleurer devant Shamash,
Devant Ea, ses larmes coulèrent.
« Que me donneras-tu à manger ?
Que me donneras-tu à sucer ?
— Je te donnerai la figue mûre et la pomme,
— Moi, pourquoi maintenant voudrais-je la figue mûre et la pomme ?
Fais-moi monter entre la dent et la gencive, fais-moi habiter là !
Je veux sucer le sang de la dent,
Et de la gencive, je veux mâcher ses particules ».
Enfonce une aiguille et attrape le pied du ver.
Puisque tu as parlé ainsi, ver,
Qu'Ea te frappe, de sa puissante main.
C'est l'incantation du mal de dent.
Son rituel : tu mélanges ensemble de la bière, un morceau de malt et de l'huile.
Tu récites 3 fois l'incantation sur la mixture et tu la places sur sa dent.

Il y a peut-être des glissements sous chaque strate, ce n'est peut-être pas du babylonien standard que l'on entend, ou bien il est peut-être mal prononcé, ou le texte a été par mégarde transformé, il y a eu une erreur parmi les signes, ou des parties manquantes, ou bien la traduction s'est un peu emmêlée les pinceaux, tout est sujet à caution, rien n'est certain, ni l'origine du monde, ni le sens de tracés cunéiformes, ni aucune des histoires qu'on peut se raconter. En attendant, le fait qu'Ea frappe, de sa puissante main, le mal de dent et, on peut le penser, par extension d'autres maux, physiques ou moraux (on sent qu'Ea n'est pas style à s'arrêter sur sa lancée), est quand même l'indice d'un désir très ancien chez les humains de fuir le malheur. Nous ne courrons pas très vite.

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block note - par où

c jeanney — 2026-05-29T16:00:00Z

Je pars du principe que le cerveau ne peut faire autrement qu'organiser ce qu'il voit pour en tirer un sens, comme on éternue, ou comme nos ongles poussent, malgré soi. C'est une drôle de machine à saucisses, la fabrication d'images : la moulinette tourne et des éléments filmés, actifs ou immobiles, passent à travers le hachoir du cerveau pour sortir en histoires, impressions, sensations, effets. Il y a plusieurs cas de figure, par exemple partir de zéro, inventer soi-même ses images, décider du cadre, du sujet, des angles, de la succession des éléments. Donc d'une certaine façon pré-écrire ce qu'on veut inventer, plus ou moins précisément, en étant très tatillon ou en laissant de la marge. Ou se lancer comme on plonge, filmer ce qui vient à la volée et décider ensuite de l'assemblage. De toute façon, le cerveau fera le tri. Il dira hum ceci fait sens, ou ceci est juste, ou je le sens comme ça, ou voilà ce que je veux dire (c'est un cerveau très assuré). Je repense souvent à ce qu'a dit un membre du groupe cinéma quotidien : que ce n'était pas rare de choisir d'adapter un livre au cinéma, mais pas l'inverse. Il ne trouvait pas d'exemple de film adapté en livre, et moi non plus. Il y a des livres qui parlent de films, qui s'appuient sur des films pour organiser une pensée, qui commentent ou qui répertorient des films, qui utilisent des films comme on utilise tout ce qui peut apparaître dans le champ d'une narration (porte, chaise, pommes de terre épluchées de Jeanne Dielman), mais je ne connais pas d'exemple d'un film, possédant toutes les caractéristiques du film (découpage, montage, scènes, plans), adapté en texte. En fait ce qui me travaille c'est la question de qui vient avant quoi, le texte ou l'image ? C'est un peu vain comme questionnement, ça peut tourner très vite au tournis de l'homme qui se demande s'il dort avec sa barbe au-dessus du drap ou sous le drap, et parce qu'il s'interroge il n'en dort plus. En tout cas, de mon côté je ne fabrique pas d'images, je prends celles qui sont déjà là, je ne décide pas de l'angle, de la scène, du personnage, du zoom, ou de la descente en rappel d'un élément dans le champ. C'est comme s'il y avait un stock d'images immense, une mer, avec la profondeur de la fosse des mariannes, et que je ne prenais que celles restées "sur le dessus", assez légères pour flotter (en open source), ou celles repoussées sur les côtés, échouées et donc atteignables car je peux les ramasser. Pour l'instant je les récolte (ces images) à la volée. Mais à quel moment écrire ? se demande mon cerveau barbu en tirant son drap au-dessus, en dessous, sans savoir choisir, ni dormir ni écrire. Je vais tester une technique aujourd'hui : j'ai 16 morceaux de films, plus ou moins courts, de durées variables, de quelques secondes à une minute. Je vais essayer "d'écrire" chaque film, comme s'il était une histoire. Et essayer ensuite d'organiser ces histoires en une seule. L'imbrication des histoires, entre histoires, entre enchâssements, pivots et mécanismes, c'est aussi un problème, un bon problème, un problème réjouissant. C'est quand même dommage cette univocité du sens du mot 'problème', équivalent de souci, de machin à régler pour s'en débarrasser, le résoudre, le faire disparaître donc, l'annuler, alors qu'il existe des problèmes fascinants, qu'on a envie d'avoir chez soi ou devant les yeux comme on se met à la fenêtre.

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block note - omnipotent

c jeanney — 2026-05-28T16:00:00Z

J'ai commencé à amasser du matériel pour une nouvelle vidéo, et pour l'instant je le fais sans le son, c'est-à-dire que je visionne des images d'archives des années 1950-60-70 en leur imposant le muet, le haut-parleur à zéro. Des figures chantent avec ardeur, des hommes lisent devant un micro, des femmes semblent s'esclaffer ou se congratuler, je n'entends rien. L'effet est augmenté. Tout est plus accentué. C'est à la fois plus mystérieux et plus expressif, je n'avais pas remarqué à quel point. J'avais compris que le son pouvait augmenter une image de façon incroyable, en développer la réception, la nourrir, la rendre atone, ou mélancolique, ou comique, ou déterminée, mais je n'avais pas compris l'effet tout aussi fort de l'absence de son. C'est quand même très puissant, le son. S'il est là, il dit quelque chose, et s'il n'est pas là, il dit aussi quelque chose. Il agit toujours, qu'il soit là ou pas. Par exemple, des chanteuses claquent (visiblement) des doigts, et leurs traits se mettent en mouvement, joues étirées, bouches en coin ou qui s'époumonent, hochements en rythme, mais, sans le son, on voit qu'il n'y a que le tour du visage qui est activé, parce que les yeux restent tendus, concentrés, sérieux, de bonnes ouvrières qui veulent faire du bon travail, réaliser une bonne performance télévisée, carrière, avenir, bref les yeux ne disent pas ce que le reste de la figure dit. Parfois le son agit en douce, sans qu'on le remarque. Par exemple hier, à un autre moment, j'ai écouté une conférence sur un film mais sans être en capacité de réellement voir les extraits analysés. Je connaissais/re-connaissais les scènes rien qu'avec l'audio, et je pouvais les réactiver dans mon esprit. Le son, je ne l'avais pas remarqué dans ces scènes, était omniprésent, et la musique constante. Il n'y avait pas spécialement de son ou de musique dans mon souvenir, j'en avais gardé une idée bien plus silencieuse, et plus calme. J'ai même pensé en les écoutant "C'est saturé, c'est trop, trop lourd, exagéré, trop ouin-oiun, qu'est-ce qu'il a vieilli ce film !" Et puis j'ai rembobiné pour pouvoir regarder les scènes cette fois. Ça n'était pas si accentué. Le son semblait moins vorace. Peut-être qu'il fallait qu'il soit "trop", pour contrebalancer l'image, trop simple ou trop énigmatique, lui servir d'armature. Dans d'autres scènes, le son, s'il n'est pas là alors qu'il devrait l'être, ajoute un sentiment terrible de gravité, une sensation extrême. Quelqu'un crie derrière un hublot, on ne l'entend pas, il n'y personne pour le sauver, personne dans tout l'univers, et si cette personne est une projection fictionnelle, narrative, de nous, alors c'est la mort, adieu, et si elle est une projection d'autrui, alors c'est la honte de ne pas pouvoir la sauver, et la solitude coupable, adieu aussi. Je récolte des images d'archives sans entendre leur son et c'est déjà autre chose, dès le départ. Certains détails sortent du lot, que je n'aurais pas vus, l'esprit détourné par le son, influencé par lui. Une fois que j'en serai arrivée au moment où j'aurais assez de matériel, j'assemblerai les images, et ensuite viendra la question du son. Je pense que j'aurai plus d'espace. Hier encore, j'ai vu un documentaire où quelqu'un faisait les cent pas sur le quai d'une gare. En off, sa voix racontait son voyage en Inde. La diffraction image//son donnait un sentiment d'intimité. Parce qu'on ne voyait pas les images du voyage, qu'on ne voyait que lui et son attente de ce voyage, on était avec lui, bien plus près. Si j'avais vu les images de son voyage en Inde sous sa voix off, j'en aurais été d'une certaine façon à la fois rassurée et éjectée, je me serais retrouvée, moi, et seulement moi, alors qu'en l'écoutant raconter dans l'attente du train avec lui, je n'étais plus tout à fait moi, mais un peu lui. Peut-être pas tout à fait lui, mais quelqu'un d'approchant, ni entièrement lui ni entièrement moi, une sorte de chimère, au sens basique, corps de lion, queue de serpent, tête de chèvre, une personne disparate. "On n'est jamais entièrement quelque chose" a dit quelqu'un hier.

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block note - "des massifs d'iris, des carex, des joncs, et dans lequel prolifèrent des dizaines de grenouilles vertes, des grenouilles agiles, des tritons"

c jeanney — 2026-05-27T16:00:00Z

Je pense que dès que quelqu'un dit "c'est super y'a du soleil" on devrait lui envoyer dans l'instant un stimulus négatif type expérience chien de Pavlov (une boule puante) (un crissement de craie sur un tableau) (des images stroboscopiques de pustules), pour que, petit à petit, ce quelqu'un identifie le "beau temps" à du temps et pas du beau, et inverser ainsi la balance beau/mauvais, mais je prends peut-être le problème sous un angle agressif, il vaudrait peut-être mieux une palanquée de stimuli positifs lorsqu'il ne fait "pas beau" jusqu'à ce que par réflexe tous les temps le deviennent (beaux), la pluie c'est du beau temps, le gel c'est du beau temps, tout ce qui est temps est beau puisqu'on en manque. Et comme le dit un proverbe ancestral, et néanmloins crucial : "La vie c'est pas que du jet-ski". J'apprends par Bill François que les marais ont toujours eu mauvaise presse (miasmes et moustiques) mais qu'en vivant avec eux et pas contre eux des groupes humains s'en sortaient mieux côté nutrition que de braves laboureurs en lignes droites sur terrains secs. De plus, et par une autre source, j'apprends que le "marais de Taligny, en Indre-et-Loire, absorbe les nitrates, freine les crues, soutient les nappes phréatiques et stocke le carbone", entre autres merveilles, dont celle d'être un abri pour "1 290 espèces, 77 d'entre elles étant d'intérêt patrimonial", et je présuppose, hypothèse formidable, que c'est peut-être la même chose avec d'autres marais.

Triton nageant. Chronophotographie sur pellicule mobile / Étienne-Jules Marey (1838-1904)

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minute papillon 80, "heureusement"

c jeanney — 2026-05-27T07:00:00Z

une minute papillon est un collage sonore d'une durée approximative d'une à deux minutes, reprenant du matériel audio existant en le recousant, recoupant, réajustant, bricolant, malaxant
— toutes les minutes papillon paraissent initialement sur le site du collectif L'AiR Nu

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