TENTATIVES

bloque note - les vieux étés

c jeanney — 2026-06-11T16:00:00Z

Bien sûr que faire la liste des nouvelles du jour fait froid dans le dos, si on a un peu de sensibilité. C'est important, la sensibilité, de la garder, je ne sais pas si se préserver en s'éloignant des infos est une option valable. Je peux décider par décret interne de ne propager que du positif autour de moi et de ne jamais parler de politique, parce que je serais portée vers l'art et la création qui seraient des espaces privilégiés, situés au-delà ou au-dessus ou au-à-côté, où au-hors d'atteinte, pinacles ou annapurnas. Mais il n'y a pas de pinacle, ça n'existe pas ces machins là, il y a juste des installations de fourmilières plus ou moins proches du niveau de la mer par accident, par plissements hercyniens, un mouvement de poussée verticale sans morale ni éthique. Ce que je veux dire c'est qu'on ne peut pas faire quoi que ce soit sans voir ni entendre, ni faire croire qu'il est possible de faire quoi que ce soit sans voir ni entendre. Et faire (quoi que ce soit) en se détournant, ou en décidant d'ignorer, est la preuve qu'on a vu et entendu quand même, puisqu'on choisit l'ailleurs. Je me souviens du Journal de la crise de Laurent Grisel, avec ses notes précises, semaine après semaine, de coincements et plissements anthropocènes, et comment va le monde, et comment vont les gens. Les nouvelles et informations nous demandent, indirectement, et parfois même inconsciemment : "qu'est-ce que c'est qu'être humain ?", cette question folle, cette question grave, et il y a toutes ces réponses, foireuses, géniales, insupportables. Il y a un peu trop de données à récolter ce matin. C'est un peu comme dans un éboulis, on doit choisir quelle pierre pousser sur le côté sans que ça s'effondre encore plus pour retrouver ce qui est submergé, et c'est peut-être soi. J'ai retrouvé de vieilles photos achetées en brocantes, et au milieu d'elles, parce que je range très mal les choses, une de moi, en tunique écossaise, devant le coffre de la voiture bleu métal, une peluche de saint-bernard dans les bras qu'on venait sûrement de m'acheter à Bonneville, et l'écriture de mon père au dos : juillet 1972 "Sur la route du tunnel du Mont blanc". Il a mis des guillemets, je ne sais pas pourquoi. Peut-être pour le côté épique, narratif, ce qu'il voyait de prouesse à traverser un tunnel de 11,6 km sous une masse prodigieuse en passant d'un pays à l'autre. Cette photo était collée à celle d'une 4L et de trois inconnu.es devant une table dépliée pour le repas, avec au dos espagne juillet 70. Avec V, on a parlé au téléphone du goût pour documenter, engranger de la documentation. Et de ce que documenter c'est bien, mais est-ce que ça suffit, et est-ce que c'est étanche. Qu'est-ce qui est documentable, tout ce qui n'apparait pas sur l'image et tout ce qui reste replié dans les pensées, la note tenue du bourdon, des bourdons. Et puis l'anodin, bien humain. Je déteste la nostalgie, mais d'une force. Se souvenir, c'est tenter de voir au présent le vivant du passé, alors que la nostalgie rend le passé inerte, c'est la mort sous vitrine. Est-ce qu'ils vont bien aujourd'hui, ce matin, les vacanciers à la 4L ? c'est humain de se le demander.

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minute papillon 81, "à éclipses"

c jeanney — 2026-06-10T07:00:00Z

une minute papillon est un collage sonore d'une durée approximative d'une à deux minutes, reprenant du matériel audio existant en le recousant, recoupant, réajustant, bricolant, malaxant
— toutes les minutes papillon paraissent initialement sur le site du collectif L'AiR Nu

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block note - accrochage

c jeanney — 2026-06-09T16:00:00Z

Plein rangement, plein boum, plein de temps réquisitionné pour le faire et, par nécessité, ce qui ressemble à un bilan. Je pensais simplement ranger, mais non. Qu'est-ce que je garde. Qu'est-ce qui pourrait encore servir. Qu'est-ce que je croyais achevé et qui n'est qu'un brouillon (et pas souvent l'inverse, en fait jamais l'inverse à première vue). Derrière la question "qu'est-ce que je garde", il y a la question du "où aller". Je fais l'état des lieux de plusieurs années. J'ai calculé : je fais l'état des lieux de presque 25 ans, un quart de siècle quand même. Qu'est-ce qui n'est pas destiné à rejoindre la poubelle, qu'est-ce qui va rester par habitude, par cohabitation, qu'est-ce qui va aller sur la table "pour plus tard", avec l'idée de..., demain.

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block note - en veille

c jeanney — 2026-06-08T16:00:00Z

Pourquoi continuer à faire ce que l'on fait est une bonne question, mais elle est dangereuse. Si l'on s'appesantit sur le pourquoi, on risque de ne plus rien faire du tout, par inquiétude sidérée. C'est quand même très pénible d'en savoir un peu plus que la veille sur Borges et Pinochet. Il faut encore que je change mon bureau de place. Peut-être que, par moment, le besoin d'écrire ressemble à se tortiller dans le lit sans arriver à trouver le sommeil, à changer de position sans cesse en espérant une accalmie. Je me tortille dans les draps de mon bureau pour trouver la bonne position, face à la fenêtre, dos à la fenêtre, de profil par rapport à la fenêtre, côté droit, côté gauche, je fabrique un désordre et ça demande une bonne organisation, car j'ai beaucoup trop de choses, des boîtes, des cartons, des rubans, des toiles, des rouleaux de scotch, des pochettes, des papiers, tellement de papiers, à faire passer d'un endroit au suivant, selon le cadran du bureau qui tourne. Et puis j'ai l'illusion de la promesse du vide comme beauté reposante et fertile, le mythe de vouloir faire le vide devant mes yeux pour que tout aille mieux. J'avais accès à une vraie chambre monacale pendant ma résidence à l'imec : un lit + une chaise + une table + une fenêtre avec rebord en pierres ancestrales nées avant l'invention de l'électricité, le symbole même de l'ascèse. Je n'ai jamais rien écrit dans cette chambre. Je préférais les jardins ou la bibliothèque, voir des couleurs, des formes, des choses à prendre en amitié. J'ai des boîtes et des rouleaux d'amitié à déménager. Ça se cogne aux murs, forcément, ils ne sont jamais assez larges. J'ai le mythe de l'espace aussi, l'illusion qu'avec plus d'espace j'arriverais mieux à (à quoi ?) (d'où vient cet imaginaire plus ou moins conscient de grands espaces vides désirables ?), alors que, dans la réalité, c'est toujours arriver à trouver le sommeil d'écrire qui compte. À quoi ça tient, comment ça se mesure en centimètres ou en objets je ne sais pas.

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block note - "Tout entier > 0 est-il la somme des chiffres d'un nombre harshad ?"

c jeanney — 2026-06-06T16:00:00Z

J'ai ajouté treize nouvelles plumes ce matin. La page a de plus en plus de mal à se charger, même en réduisant la résolution des photos (ce que je ne faisais pas au début, je devrais peut-être tout reprendre). Je cherche comment calculer le nombre de photos de plumes récoltées à ce jour, je copie sur un traitement de texte la suite de "< doc >" présents dans l'article, puis je fais "rechercher et remplacer < par <" (parce que pourquoi pas) ce qui donne 190 occurrences, soit 190 plumes. Un jour, cette page sera finie, non réactualisée. Je ne sais pas quand, et encore moins quelle en sera la raison. En tout cas 190 ce n'est pas assez, ça ne veut rien dire 190, ça n'est pas comme 99 ou 707. Je vérifie tout de même, car je connais mon ignorance : j'apprends que 190 est à la fois un nombre sphénique et un nombre harshad. La quantité de choses qu'on utilise sans rien savoir à leur propos est insensée. C'est joyeusement perturbant. Ou terriblement stupéfiant. De plus, le mot "harshad" ressemble à un hasard tout chamboulé (comme c'est bizarre, dit Louis Jouvet dans ma tête).

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des photos de plumes mises au pot commun (06 06 26)

c jeanney — 2026-06-06T05:00:00Z

block note - tri

c jeanney — 2026-06-04T16:00:00Z

Parce que j'avais tellement envie de faire un montage vidéo, j'ai perdu le fil de ma stratégie, j'ai laissé ma belle organisation logique partir devant moi, mais ça devait arriver. Je me suis même demandé pourquoi vouloir écrire ce que j'avais stratégiquement décidé (au lieu d'attraper des images et des sons), puisque je n'y arrive concrètement pas. Mais je crois que ce n'est pas "écrire" au sens large, mon problème. C'est écrire ce dans quoi je me suis lancé, ce que j'appelle dans ma tête "le grand R", un objet précis, celui-là. Et pour celui-là, mon périmètre d'action est trop large. Si je ne vois pas les bords de la piscine, je ne nage pas, ou je nage mal, on appelle ça patauger, et c'est très juste, les pieds s'activent sur place, sans servir à un quelconque déplacement. Je crois que la clé c'est l'éventail de ce que l'on utilise quand on crée, son "aire de jeu". Je crois que cette idée du périmètre d'action ou de l'aire de jeu est valable pour toutes les activités créatrices, quelles qu'elles soient. Par exemple, chez moi, c'est souvent 3. Dans la plupart des textes que j'ai publiés, il y avait 3 idées. Une série télé + mon père + moi dans Lotus seven. Des écrits de VW, de ses proches et moi dans Marginalia Woolf. Ma mère, la vieillesse et comment je m'en arrange dans Bien assise. Un film, la lutte et ses choix propres dans La Nuit de Rachel Cooper. Une artiste, la vie et la création dans Yoko Ono dans le texte, etc. . Mon aire de jeu (mon toboggan, mon petit cheval à bascule, ma plate-forme qui tourne) c'est 3. Il se passe quelque chose avec 3 "matériaux" en main. Un seul, c'est unicolore, 2 c'est une confrontation noir blanc, mais avec 3, on ne sait pas quoi mettre en exergue, ça oblige à chercher une tactique, ça met des cailloux dans la semelle du mur bien droit bien carré bien construit. Je vais donc revoir ma stratégie avec un 3 bien en vue, il le faut, si je veux aller au bout de ce que j'ai en tête. Mon problème, c'est que, pour le faire lui, je n'ai qu'une idée (même si elle est très large, tentaculaire, c'est une seule idée) en plus de moi, ce qui fait que nous sommes deux, ce n'est pas assez. Pour une vidéo aussi, il faut être 3 (l'image, le son, le montage). Et même pour une broderie (la trame, le fil, le sujet). C'est peut-être idiot, mais je visualise cela comme une prise de contact avec le sol : avec 2 jambes, ce sera forcément les miennes et je serai seule, je ne pourrai pas "m'augmenter". Avec une chaise à 4 pieds, je m'assois, ça ne bouge pas, je reste immobile. Avec 3 pieds, voilà un tabouret. Il ne sert pas à adopter une position confortable dans la durée. On utilise un tabouret pour un instant seulement, pour exécuter une tâche, parce qu'on a besoin de lui pour être à la bonne hauteur, traire une vache ou une chèvre, attendre rien qu'une seconde, pendant un temps donné, restreint, unique, en vue d'aller vers autre chose. Il y a une tension. Et pour moi la tension est synonyme de pulsion créatrice. C'est l'opposé du monologue autosatisfait, ou du slogan, deux voies mortes, qui n'inventent rien. Je lis beaucoup de texte qui, sous leurs airs accueillants, sont des soliloques ou des injonctions. Je suis très contente ce matin. Mon block note est réellement la canne avec laquelle m'appuyer pour marcher (penser), il est ma jambe numéro 3. Mon seul bémol, c'est l'idée que j'ai déjà eu cette idée. Il est possible que j'aie déjà écrit ce 3, mon besoin de lui, son importance. Peut-être que je radote, que je "me" radote, que je tourne en rond. Mais je peux aussi voir ça comme revenir à la base, repartir de zéro, pas du vrai zéro (le vide, le néant), mais du début. "Cent fois sur le métier" etc. La ligne de démarcation entre se répéter, comme une mouche amnésique qui se cogne à la vitre, et répéter, recommencer, en quelque sorte, est toute menue. Maintenant, je dois revoir mon aire de jeu (ces 5 voies que j'ai affichées sur le mur du bureau et comment elles se déclinent en textes). Si je patauge, c'est que malgré mon impression d'élargissement (5 voies multipliées par d'autres pistes inclues dans chacune de ces voies), je ne vais que sur 2 jambes, pour le dire vite "moi et du texte". Je n'ai pas fait d'entailles pour qu'entre le troisième ingrédient, celui qui fera tension, ou moteur. C'est à lui que je dois réfléchir. Il est peut-être déjà là, qui sait, et je dois juste l'identifier. J'ai une application sur mon téléphone qui me donne les noms des oiseaux qu'elle peut enregistrer dans ma cour. Le rouge-queue noir est souvent détecté, il est là, sur un toit, sur un arbre, et je sais qu'il est là parce qu'il chante et que mon téléphone l'enregistre, mais je n'ai au départ aucune idée de sa présence. "Si un de ses petits vient à disparaître, la rouge-queue femelle l'appelle pendant 1 à 3 jours, bravant les prédateurs — chats, chiens, etc. —, en les survolant en criant."

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avant et après la déesse couseuse

c jeanney — 2026-06-03T16:07:22Z

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block note - appel et cabine téléphonique

c jeanney — 2026-06-02T16:00:00Z

Je lis deux articles à la suite, c'est peut-être le hasard, ou un biais cognitif de mon cerveau, mais je sens un lien entre eux, un lien très fort, que je ne sais pas identifier, et que je ne saurais peut-être pas expliquer, mais c'est l'endroit ici pour le tenter, le block note est un couteau suisse, il sert à se souvenir de, à rêver à, et à tenter de façon fragmentaire d'identifier quelques pourquoi. Le premier est la présentation de La ville qui n'existait pas 4 : La maison des rêves (2612), de Gregory Chatonsky. Le deuxième est un article de wikipedia sur le Nüshu. Ils se ressemblent. Je crois qu'il y a une sorte de même courant électrique qui les traverse. Sauf que pour l'un c'est "pour du vrai" comme disent les enfants, et pour l'autre, c'est "pour du semblant". La maison rêvée (de Chatonsky) est inventée, prospectée, dérivée, augmentée, hallucinée, comme les images tordues sur les téléviseurs qui inventent la pluie sous les rayures ou les taches présentielles de spectres, rien n'est réel et tout est vrai, c'est du possible, mais arrosé avec un engrais très puissant, qui lui laisse prendre son autonomie. C'est une création. La langue secrète (le Nüshu) est un à côté, une voie récalcitrante et parallèle, une vie malgré que, maigre, squelettique, la chanson des os qui se mettent à danser sous l'oppression. C'est une création. Ce sont deux expressions liées par la même sève, s'emparer de la liberté, et quelque part, s'échapper. Deux modes de survie. La vie s'échappe. Même conçue à partir de molécules qui n'ont rien en commun, elle échappe. Elle sort d'un appareillage compliqué à base d'une langue binaire propre aux machines (ia) mais transcendée par de l'humain, un jeu de miroir, comme ces lustres en pendeloques de larmes de verre où se reflètent les bâtiments d'une ville et des visages éventuels, neufs ou caricaturés. Dans l'autre cas, elle sort de l'impossibilité d'être ("écriture des femmes"), elle sort ancrée dans des corps. C'est peut-être ce qui relie ce qui ne semble pas lié, le grand écart fait par deux jambes collées au même tronc, entre trop de corps et pas assez de corps, entre une projection et le mouvement contraire, je ne sais pas comment ça s'appelle. La maison rêvée se projette vers un extérieur tous azimuts, sans freins, élaboré comme un ballon qui ne tiendrait pas compte de l'existence de sa ficelle. La langue secrète est le ballon et sa ficelle enroulés sur eux-mêmes et serrés en fagots, prêts à être cachés de poche en poche ou dans la manche, dans des replis vivants, incompressibles. On ne peut pas aller au plus large dans un cas, dans l'autre on ne peut pas aller au plus serré. Je suis attirée, au sens d'attraction, par les deux, mais en plus, pour les femmes et leur langue, j'ai de la tendresse. C'est peut-être le bourgeon en plus, la tendresse. J'ai l'impression que la maison rêvée pourrait tourner sans fin, comme un satellite dans l'espace, emportant à la fois tous les sons et aucun, le dessin de l'homme de vitruve et l'espoir d'un œil pour le voir. J'ai l'impression que la langue secrète est une de mes cellules, qui vit et meurt comme une de mes cellules, en suivant son chemin dans mes veines. J'en reviens au même point d'ancrage, qui tient dans le mot "incarné". Je peux choisir intellectuellement l'incarné ou le désincarné, je trouverais toujours de bonnes raisons. Pour ce qui est de la tendresse, je ne choisis pas, je la reçois de la langue opprimée, des corps en vie traversés par cette langue. Où va, en qui, en quoi, s'incarner l'héritage et ses suites.

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block note - mead

c jeanney — 2026-06-01T16:00:00Z

"Il y a des années, un étudiant a demandé à l'anthropologue Margaret Mead ce qu'elle pensait être le premier signe de civilisation dans une culture. L'étudiant s'attendait à ce que Mead parle d'hameçons, de casseroles en terre cuite ou de moulins en pierre. Mais ce ne fut pas le cas. Mead a dit que le premier signe de civilisation dans une culture ancienne était un fémur cassé puis guéri. Elle a expliqué que dans le règne animal, si tu te casses la jambe, tu meurs. Tu ne peux pas fuir le danger, aller à la rivière boire ou chercher de la nourriture. C'est n'être plus que chair pour bêtes prédatrices. Aucun animal ne survit à une jambe cassée assez longtemps pour que l'os guérisse. Un fémur cassé qui est guéri est la preuve que quelqu'un a pris le temps d'être avec celui qui est tombé, a bandé sa blessure, l'a emmené dans un endroit sûr et l'a aidé à se remettre. Mead a dit qu'aider quelqu'un d'autre dans les difficultés est le point où la civilisation commence." Cette citation est tirée du livre de Paul Brand, Fearfully and wonderfully made, je l'apprends grâce à la bibliothèque du Museum de Genève qui donne quelques précisions sur ce texte sujet à caution, car il n'est pas accompagné d'autres témoignages ou preuves (et on ne connait pas de texte écrit de Margaret Mead qui reprendrait ces mots), il est possible que ce soit un souvenir de Brand, peut-être tronqué, ou d'une élucubration utile à la rédaction d'un sermon (car il était médecin et évangéliste). En tout cas, la formule "aider quelqu'un d'autre dans les difficultés", faite de mots simples, de mots connus comme "aider", "autre", "difficultés", porte un message qui n'a pas l'air de faire consensus (cf le dernier flash-info). Je ne saurais pas retrouver par quelles circonvolutions j'en arrive à entendre George Heath-Whyte, dont je découvre le nom et l'existence, lire à voix haute un texte écrit en babylonien standard, langue parlée, d'après ce que je comprends, il y a trois mille ans

texte issu d'une tablette d'argile retranscrite par R. Campbell Thomson

et traduit par (qui sait ?)
qui l'a titré L'incantation contre le mal de dent

Lorsque Anu eut créé le ciel,
Lorsque le ciel eut créé la terre,
Lorsque la terre eut créé les fleuves,
Lorsque les fleuves eurent créé les canaux,
Lorsque les canaux eurent créé la boue,
Lorsque la boue eut créé le ver,
Le ver vint pleurer devant Shamash,
Devant Ea, ses larmes coulèrent.
« Que me donneras-tu à manger ?
Que me donneras-tu à sucer ?
— Je te donnerai la figue mûre et la pomme,
— Moi, pourquoi maintenant voudrais-je la figue mûre et la pomme ?
Fais-moi monter entre la dent et la gencive, fais-moi habiter là !
Je veux sucer le sang de la dent,
Et de la gencive, je veux mâcher ses particules ».
Enfonce une aiguille et attrape le pied du ver.
Puisque tu as parlé ainsi, ver,
Qu'Ea te frappe, de sa puissante main.
C'est l'incantation du mal de dent.
Son rituel : tu mélanges ensemble de la bière, un morceau de malt et de l'huile.
Tu récites 3 fois l'incantation sur la mixture et tu la places sur sa dent.

Il y a peut-être des glissements sous chaque strate, ce n'est peut-être pas du babylonien standard que l'on entend, ou bien il est peut-être mal prononcé, ou le texte a été par mégarde transformé, il y a eu une erreur parmi les signes, ou des parties manquantes, ou bien la traduction s'est un peu emmêlée les pinceaux, tout est sujet à caution, rien n'est certain, ni l'origine du monde, ni le sens de tracés cunéiformes, ni aucune des histoires qu'on peut se raconter. En attendant, le fait qu'Ea frappe, de sa puissante main, le mal de dent et, on peut le penser, par extension d'autres maux, physiques ou moraux (on sent qu'Ea n'est pas style à s'arrêter sur sa lancée), est quand même l'indice d'un désir très ancien chez les humains de fuir le malheur. Nous ne courrons pas très vite.

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