Hier, à mon échelle j’ai gravi un petit sommet. Il y avait dans la salle d’attente d’autres personnes qui devaient grimper comme moi, et que si je prends un peu de distance (contrairement à elles ou eux peut-être face à des hymalayas), mon sommet n’était pas plus haut que la motte de terre que laisse une taupe sur le gazon, sauf que, comme Alice, je n’avais pas ma taille normale mais celle d’un scarabée ou d’une fourmi. J’ai réussi. J’ai ouvert un nouvel agenda. Tout ça, c’est des bricoles, mais les bricoles comptent. Je ne sais pas si je suis comme la clematis otophora qui grimpe en ce moment sur une sauge sans savoir que son tuteur n’est pas pérenne et que d’ici un mois elle s’accrochera à du sec ou de l’inexistant. La suzanne aux yeux noirs, qui malgré son nom ne voit rien, elle, a choisi le pied de métal de la mangeoire, et elle mourra avant l’hiver mais accrochée à du solide. L’occupation de tâtonner prend la majorité du jour.

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