J’aime comprendre pourquoi les gens font ce qu’ils font, comme promulguer une loi malgré une pétition. La réponse est souvent parce qu’ils le peuvent et que les retombées leur semblent préférables aux non-retombées, question d’objectifs. Je suis fatiguée d’être étonnée par la victoire du mesquin, de l’égoïsme courtermiste. J’aime l’exercice du block note chaque matin, écrit tôt, pratiquement juste après le réveil, puis programmé pour être mis en ligne à 18H00 quand je suis passée à autre chose, parce qu’il y a une sorte de dévoilement : est-ce ça tient ? est-ce que ça valait le coup de l’écrire ? est-ce que c’est plus lourd que du sable ? C’est comme un photomaton. Quatre photos qui sortent de la machine, à peine sèches, qui montrent le visage qu’on n’a plus, qu’on a cessé d’avoir une seconde avant, et qui est nous sans être nous, sous une certaine lumière ou d’une certaine couleur qui a fui, et c’est déjà derrière. Est-ce c’est lié à soi, encore ? Par quoi ? Par quels fils ? Qu’est-ce qu’on ne regrette pas ? Qu’est-ce qui reste indéboulonnable ? Qu’est-ce qui fait dire "c’est moi", "c’est encore moi", ça pourrait être moi" ou "je ne suis plus là" ? Parfois mes colères disparaissent du papier qui vibre sous une minute d’air chaud. J’ai oublié. L’eau à déjà changé. Les vagues ont déplacé la mer en la laissant au même endroit, c’est un tapis roulant sous ma compréhension du monde et il ne reste que le certain, le permanent. Le bruit de la nettoyeuse dehors. Le block note nettoie, récure ma tête, ne laisse que les parties dures, les parties dures de ce que je pense, de que je vais faire, de ce que je dois faire, dures comme de l’écume. C’est peut-être un critère de séparation entre les gens. Ceux qui sont au courant de leur propre écume, d’être leur propre écume, et ceux qui agissent comme des clous plantés dans l’eau, qui tuent des journalistes ou jouent au petit cheval avec le monde, fascisme ancien en habits d’aujourd’hui, persuadés que leurs clous resteront plantés. Je ne veux pas être aquaboniste, dans le tout-se-vaut, le tant-pis, le quoi-faire-à-part-rien puisque la vie n’est valable ou utile que selon ce qu’elle rapporte, en ce moment, maintenant. Ce n’est peut-être pas prêt d’arriver mais il y aura bien un jour une organisation humaine commune du mieux, de l’accueillant, qui n’aura pas pour but des tours géantes toutes plus immondes les unes que les autres, des autoroutes plaquées avec fierté sur une montagne éventrée. Il y a bien une raison pour que ces ingénieurs aient décidé de garder le cadavre de la montagne visible. Pour montrer qu’ils étaient plus forts. Plus forts que la montagne, plus forts que tout, plus forts que Mars et que la lune, plus forts que les étoiles qu’ils font taire sous les nouvelles lumières économiquement rentables de satellites commerciaux. Il y aura bien un jour une organisation humaine commune qui prendra dans ses bras le petit, le détail et l’esprit du loup, le massage du nouveau-né pour lui donner du courage, tout ce qu’en ethnologie on nomme particularités. Je ne sais pas pourquoi je me souviens de ça ce matin, de la vieille femme qui fait brûler certaines herbes, considère la fumée qui s’élève comme une matière rare, concrète, moelleuse, puis prend le nouveau-né et le masse, le caresse, le recouvre, le tournant, le palpant, attentive à ne pas laisser un millimètre de peau sans protection, les mêmes gestes que le potier qui lisse l’argile, et moi qui croyais voir le bébé pleurer sous cette intense manipulation j’ai bien vu qu’il était apaisé, comme repu, comme enfin arrivé quelque part. Il y a cette phrase d’un amérindien qui parle de son peuple et dit "Nous sommes trop spirituels pour être religieux". Tout est si compliqué. Ça doit les fatiguer de réfléchir, les tueurs de gens, de montagnes et d’abeilles. Nuire est si simple, facile à mettre en place. Un jour, peut-être que de vieilles femmes masseront chaque chose, je veux croire ça.

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