Envie de printemps et de mettre les mains dans la terre. Envie d’être égoïste. Envie de ne plus être concernée. Envie de tricoter, d’écrire au calme. Envie de ne plus tirer de conclusions qui contiennent toutes le mot effondrement. Jusqu’à maintenant, chaque livre que j’ai écrit était comme la rambarde de la piscine, l’endroit où se tenir et à quoi s’accrocher. Ça a pu être un lieu, un film, une femme, une série, une artiste, une façon de capter en s’abandonnant, etc. Peut-être que j’ai oublié ou bien que je transforme par contumace, mais il me semble que c’était clair, que chaque livre était un geste clair, compliqué mais détouré, comme avec cette technique qui consiste à faire des trous selon une ligne, le piqué, et l’on fabrique une carte de vœux, un photophore, un flocon de neige en papier. Je ne vois pas où piquer en ce moment. Mais je dois me méfier de mon penchant pour le durable. Penser que ce qui existe un instant vaut pour la suite. Comme si le temps n’allait pas changer, comme s’il y avait des sortes de fardeaux ou de malédictions indépassables, ou ce petit nuage de pluie qui suit un personnage de bande dessinée, je ne sais plus lequel, où qu’il aille il lui pleut sur la tête. À force de chercher dans le passé ou dans le présent, d’être lestée, j’avance de plus en plus lentement et j’envisage le futur avec mon sac à dos rempli de lois de murphy. Alors que le pire n’est jamais certain, comme disait l’autre. Il s’avère que l’autre serait paul claudel, est-ce qu’il est raisonnable d’écouter ce que dit un frère qui laisse mourir sa sœur de faim, pas sûr. J’espère que d’autres à part lui ont formulé ce non tracé d’avance, ce serait fâcheux de laisser aux fâcheux le monopole du vivre.

.

(site sous licence Creative Commons BY-NC-SA)