Ce matin j’ai vu une double allégorie. Une camionnette garée, portes arrière grandes ouvertes. En sort un homme harnaché de sangles dont l’une, la plus longue, le rattache à quelque chose qui se trouve à l’intérieur de l’habitacle. Il doit visiblement traverser la rue pour rejoindre l’échafaudage qui l’attend sur le trottoir d’en face. Mais est-ce qu’il le pourra. Étrange d’être relié à une camionnette garée quand il faudrait être attaché aux barres de métal qui montent jusqu’au deuxième étage. Peut-être qu’on se sécurise mal. Dix mètres plus loin, un homme en costume de banquier, attaché-case et chaussures de cuir fauve profilées, glisse et se retrouve assis par terre. Une chute sans gravité, mais quand même, il est par terre, assis, et un peu stupéfait de ne pas avoir de chaises ou de fauteuil sous lui comme son derrière en a l’habitude. Assis par terre comme à quatre ans à la récréation. On oublie la jeunesse. J’ai continué mon chemin, deux allégories sur un seul trottoir, c’était trop, et l’histoire de nos chutes, évitées ou subies, je la connais. Ensuite j’ai vu une branche que je croyais sèche, j’avais même prévu de la couper, mais elle aussi était une allégorie en train de se faire.

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