Les choses se font lentement. Les heures sont bizarres, le temps est bizarre, parfois resserré, trop de densité, et parfois tout s’allonge, chaque geste, décision, s’étale, et prend plus de temps que prévu. Les heures filent, remplies de pas grand-chose, ou alors c’est grand-chose qui est trop grand et l’heure explose à cause de son incapacité à englober. Sans aucun résultat escompté, je rouvre les tubes de peinture qui dormaient.

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