C’est le matin et il est tôt. Déjà, placer la bonne aiguille et le fil ciré, installer les signatures les unes au-dessus des autres de façon bien carrée, je me prépare. Je me prépare à la pluie régénératrice pour les plantes et impropre à la consommation humaine, mortelle à certains endroits. Je me prépare à ne pas jeter un œil qui serait horrifié aux horreurs, tout en maintenant ces horreurs dans mon champ visuel. Je me prépare à la gentillesse du jour, de mon jour, à y faire honneur, à l’envisager avec reconnaissance envers une entité inconnue et un peu fainéante qui fait les choses comme ça lui vient, sans raisonner. Si elle avait un peu de jugeotte tout serait différent. On n’enfermerait pas des botanistes. On ne testerait pas un navire de guerre entièrement autonome, surtout sachant que l’intelligence artificielle amène souvent à une surinterprétation narratologique des statistiques bruitées et on aurait de quoi apprendre, de quoi enfin apprendre à douter. Je vois passer une grande statue montée sur un char et enveloppée dans un drapeau, elle existe peut-être, ou elle est inventée, elle est peut-être belle, non, elle est belle, même si elle n’est le produit que de nos fictions, je crois de plus en plus que nous sommes arrimé·es à nos fictions comme à un radeau. Peut-être que ce que raconte Rutger Bregman est une fiction, je n’en sais rien, mais l’envie d’y croire existe, ce qui rend cette fiction réelle. ’Tous nos mythes disent la vérité’ dit Jean-Loïc Le Quellec que je crois formidablement. Je réalise que je n’ai pas lu Des Martiens au Sahara, Deux siècles de fake news archéologiques, il s’agit de tirer le fil.

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