J’ai l’idée saugrenue de relancer NT avec un autre texte écrit en parallèle. Peut-être même que cet autre texte, écrit autrement que NT, pourrait s’accrocher à lui, s’accoler à lui, le suivre, ou l’interrompre, se tresser avec lui, ou bien s’en défaire totalement et le suivre ou le précéder comme un objet distinct, un miroir déformé, une juxtaposition de contraires ou de dissemblances. Après tout, qu’est-ce qui empêche quoi. "Qu’est-ce qui empêche quoi" devrait être écrit sur le fronton de ma tête. Rien, en fait. La seule chose qui peut vraiment me limiter, à part l’intérieur de mon crâne (le vieux prof dedans, et mon engourdissement, la tension âcre devant les nouvelles du matin, les sinistres nouvelles du matin), c’est le manque de temps. Je fais la liste de ce que je "dois" faire. C’est idiot. Parce que, dans ce que je dois faire et qui me prend du temps, je devrais ajouter, penser lire écouter, voir. J’ai vraiment des germes de productivisme ancrés profondément. Près de la suzanne aux yeux noirs, j’ai vu sortir une tige et une feuille rouge fripée vrillée, comme une main qui allait s’ouvrir. J’ai compris que c’était une pousse du murier nain sans épines qui est planté à quelques mètres de là, car de son pied sortent deux petites mains rouges aussi, les mêmes. La pousse, arrivée près de la suzanne, s’est sûrement déplacée d’un bond, hop, grâce à un estomac d’oiseau, ce sont eux qui ont mangé les mûres l’année dernière. Comme ma cour n’est pas extensible, j’ai pensé rapatrier cette pousse près de son arbuste natif. J’ai enfoncé les doigts de chaque côté pour aller chercher sa racine et la soulever. Mais je n’ai pas pu aller assez profond. En soulevant la petite motte j’ai entendu un clac et senti que je cassais la racine. J’ai déplacé la main rouge, peut-être qu’elle est solide, qu’elle va reprendre quand même. Peut-être que la racine coupée va reprendre elle aussi, depuis son début sous terre, et qu’elle repoussera près de la suzanne aux yeux noirs, là où un oiseau l’avait décidé. Si c’est le cas, je penserai, en la regardant et en me parlant à moi-même, c’était très profondément ancré, comme le productivisme dans ta tête ma vieille, et comme ta volonté de dominer ma vieille. Ensuite, l’après-midi, j’ai vu comment se fabrique la dentelle grâce à B. B est extraordinaire. Elle explique doucement, simplement. Ce qui est beau aussi, c’est l’histoire derrière. Les visages de femmes. Et la complication de la répétition des croisements, tourner, reprendre, tourner, croiser autour d’une épingle, qui devient machinale avec le temps et la pratique, si bien que B peut discuter en même temps. Et ce qui est fabriqué, croisements, autour, épingles, devient si long, si grand, si vaporeux, si blanc, si noir, si luxueux, voile de duchesses, parures de berceaux de rois. Cette structure sociale et commerciale qui fabrique des offrandes. Qui s’use les yeux à servir. B me dit que les aiguilles utilisées pour certaines dentelles sont si fines qu’on ne sait plus actuellement les fabriquer. Et donc, certaines dentelles ne peuvent pas être reproduites, sauf en retrouvant dans un musée un carton provenant d’une mercerie du XIXe siècle. Il parlerait de ça, le texte que je voudrais écrire en parallèle de NT, des dénivelés, du haut, du bas, et de ce que font des mains pour d’autres, et ce que d’autres mains ne feront pas, naturellement, machinalement. Je mettrai aussi dans ce texte une scène de la Dolce Vita : dans le parc du château la nuit, Marcello demande "mais qu’est-ce que c’est, ces lumières ?" et une femme lui répond quelque chose comme "ce sont des tracteurs, les paysans doivent travailler jour et nuit en ce moment". C’est comme une incursion, un flash, il y a deux réalités, l’une qui pousse d’un côté, l’autre là.

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