Ce matin je devais absolument finir de traduire Kew gardens, exactement comme on a soif et qu’on a besoin d’un verre d’eau. C’est très bizarre comme l’énergie coule ou ne coule pas, parfois c’est un filet mince et parfois ça grossit, et comme disait ma grand-mère qui avait connu les grandes inondations de Paris et vu le zouave du pont de l’alma presque englouti, "le feu on peut toujours l’éteindre mais l’eau on ne peut pas l’arrêter". Elle se trompait, il y a des feux inarrêtables. Elle disait ça avec son accent italien de migrante. Si on fait le bilan, on vient tous toutes de quelqu’un ou quelqu’une qui a fui quelque chose, la sécheresse, la pauvreté, la mort. Hier, là où se trouve ma mère, la secrétaire m’a donné un papier administratif, il y avait un nombre dessus, trente-six mille et quelques, et on a plaisanté toutes les deux sur ce trente-six mille, trente-six mille chandelles, trente-six mille brouzoufs, c’était beaucoup, on en est arrivées à l’idée que la population mondiale devrait avoir ça sur son compte en banque. "Sourire général !", elle a dit. En prenant ici et là, dans les vestes des vendeurs de sacs de toile plastifiée à fleurs de lys et dans les poches des mimes polycopieurs d’hitler, Je suis sûre qu’on pourrait raisonnablement en arriver à donner de quoi être plus zen à huit milliards et demi de gens. Et eux, les vieux machins fossilisés d’avidité, et vides, auraient toujours de quoi manger, dormir, et la capacité de ne pas trucider ou exploiter autrui, ce qui est quand même la première qualité qu’on devrait trouver chez un humain. Les éphémères de virginie décollent, vont bientôt mettre du blanc en orbite, tout l’été elles fabriqueront du blanc éclatant en silence. J’ai envie de mettre des panneaux "prière de ne pas brusquer" partout pour qu’ils s’appliquent à tout.

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